Il est une taverne cossue où l’on aime s’y rendre ; on s’y précipite même, on s’y bouscule, on s’y presse. Non pour les plats servis ou la chope d’hydromel, mais bien pour son conteur. Celui qui narre, chaque soir au coin du feu, les légendes des héros et les exploits des Dieux. Et il en a du talent ! Ce don précieux de captiver l’auditoire, de le faire vibrer, trembler ou rire. Elles se comptent en centaines ces légendes du Lothlend et il se peut bien, murmure-t-on, qu’il les connaisse toutes ! Les voilà donc assis, le ventre bien plein, à attendre avec excitation que le conteur entame son récit. Mais une voix s’élève subitement dans le fond de la salle et lance un nom… Le nom presque oublié d’une histoire ancienne, un drame qui n’a rien d’une légende ; un acte d’une telle témérité qu’il en a marqué le Lothlend. L’a peut-être changé à jamais. L’histoire de Sven Erlandson, dit Aile-de-Corbeau…

 

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