Lorsque vous brûlez une rose, les cendres s'accrochent à votre âme comme des fragments calcinés de folie. Il suffit de quelques secondes pour s'en aller, l'avenir volé par une vanité impitoyable. Le parfum est doux, mais les épines coupent profondément. Vos mensonges sont tout ce qu'il vous reste à garder. Une rencontre fortuite a croisé nos chemins. J'ai essayé de tuer un homme en plein jour, et il est intervenu. On m'a emmené chez lui et on m'a persuadé de travailler pour lui à la place. Cela devrait être facile. Ce n'est pas le cas. Je porte la vengeance dans mon cœur comme une boule de fureur brûlante, et il est comme eux. Je ne devrais pas avoir envie de ses ténèbres, de ses murmures de ruine et de ses doigts rugueux qui traînent sur ma peau. Je ne devrais pas désirer la voix rauque et les doux baisers d'un homme méchant, mais c'est pourtant le cas. Je tombe durement sans filet de sécurité et le seul moyen de sortir de ce cauchemar est de me réveiller. Mais que se passe-t-il lorsque la réalité est froide et fragile à mon contact et que les plaisirs de la méchanceté sont bien plus séduisants ? Que se passe-t-il lorsque la rose brûlante, c'est moi ?

 

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