La Narratrice qui n’a pas dit son nom. Un soir d’automne, dans les environs de Limoges (peut-être à Saint-Yrieix ?), une jeune femme, qui n’était pas de la contrée, regardait, avec indifférence, le paysage que nuançait une buée, mauve comme si l’haleine des bruyères eût été visible. La jeune femme restait fermée à tant de grâces. Ce ciel, qui allait s’abaissant jusqu’à toucher l’horizon, réveillait sa nostalgie des hauts ciels portés par la hardie muraille des Alpes. La « douceur limousine » ne l’avait point encore émue. Ce soirlà pourtant, elle devait lui être révélée. Depuis, elle a toujours pensé que son initiation avait été décidée par une démarche des Fées de son pays auprès des génies du lieu. Vous serez sans doute de son avis, après avoir lu ce qui suit. Il y eut du mystère là-dedans, des choses qu’on n’expliquera jamais par le raisonnement. …

 

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